home | login | register | DMCA | contacts | help | donate |      

A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z
А Б В Г Д Е Ж З И Й К Л М Н О П Р С Т У Ф Х Ц Ч Ш Щ Э Ю Я


my bookshelf | genres | recommend | rating of books | rating of authors | reviews | new | форум | collections | читалки | авторам | add



Матильда Домашкина

Утро было холодным и серым.

Бывают даже летом такие дни, когда небо противно-пасмурное, за окном капает, и больше всего хочется залезть под теплое одеяло и не вылезать.

А надо.

Будильник, который Матильда вчера просто забыла отключить, запищал в привычное время — полседьмого.

Пришлось вставать, хотя Беська и смотрела на хозяйку с недоумением.

Ты что? С ума сошла? Иди сюда, давай лучше помурлыкаем!

Беся честно перебралась на руку хозяйке, развернулась, подставляя брюшко и заурчала. Чеши, давай.

Матильда так и сделала. А потом все же выползла из постели.

Сегодня ей дали отгул на полдня, и надо использовать их по делу.

Завещание.

Так уж повелось на Руси, что завещание здесь чуть ли не синоним скорых похорон. Вот и не спешат люди с важным делом. Или живут по принципу «После меня — хоть потоп». И опять-таки, завещания не составляют, а в результате после их смерти начинается бордель. И это мягко сказано.

Все умудряются перессориться со всеми чуть ли не из-за пары старых валенок. Или еще чего такого же важного.

Это не Америка, где принято расписывать все до мелочей, в России, если ты напишешь свою последнюю волю, и будешь указывать, кому какую чашку отдать или платок — тебе пальцем у виска повертят.

Но Матильде такое и не было нужно.

Она точно знала, что напишет.


Его величество Остеон | Зеркала. Дилогия | * * *