«Почему ты не пишешь?» — друзья говорят —

Те стихи, что волнуют, зовут и горят?»

Для кого? Для чего? Про позор, про распад?

Про погибель, про нами же созданный ад?

«Чтобы кто-то прочел, хоть единственный друг!»

Нет, бумага дороже всех наших потуг…

Не писать ли про тех замогильных червей,

Что съедят твое тело до самых костей?

Про бессмыслицу мира, про мерзость, про ложь?

Про любовь, что дешевле, чем ломаный грош?

Может быть, про снежок? Может быть, про лужок,

На котором пастушке поет пастушок?

Про печаль, про мораль? Это все пастораль,

Про нее дребезжит нам разбитый рояль,

На котором играет в публичных домах

Полупьяный тапер в оловянных очках.