Кумачи вихрастые

утром

        запылают…

Пахнет свежей краскою

и мытыми полами.

Спящий город

                    прячет

настроение свадебное…

Спят гирлянды лампочек,

в полусне позванивая…

Спит,

       забывшись с вечера,

лейтенант старательный.

Форма спит на плечиках —

летняя,

парадная…

В танцевальных залах

пусто и непесенно…

Завтра,

         завтра,

                  завтра

радиолы взбесятся!

Завтра будет

                выдано

и струнное

и медное!

Завтра будет

                 выпито

две реки —

не менее!

Станут рюмки —

                       крохотными.

Лица —

           неотчетливыми.

То-то будет грохота

и топота чечеточного!

За столы

законные

сойдутся коллективы…

А пока над городом

бесконечно тихо.

Он

    как будто светится.

Будто начат заново.

И еще не верится

в то, что праздник —

завтра…

И темнеют впаянно

чуть самодовольные

урны —

будто памятники

неизвестным дворникам.

Пахнет свежей краскою

и мытыми полами…

Кумачи вихрастые

утром

        запылают.