Линия…

Сколько все ж таки странного

простые слова таят!..

До самой Москвы

                       столбы телеграфные

за руки взявшись

стоят.

Они хранят трудовое братство

в неласковом свисте зимы.

Они помогают друг другу

                                  взобраться

на горы и на холмы.

Они вникают в любую суть,

им просто некогда зябнуть.

Они стоят.

И слова несут

о любви,

о процентах,

о зяби.

Они

      чувствительнее, чем нерв,

и могущественнее, чем бог…

Но вот один проводок,

                              зазвенев,

скручивается в клубок.

И слова начинают,

                         как крупные сельди,

хвостами

бить в невода…

Товарищ врач телеграфной сети,

вылечи

          провода!

Пожалуйста, вылечи!

Это надо!

Иначе —

            сердце не вынесет…

Товарищ ремонтник,

если бы знал ты,

    от тебя зависит!

Скорей!

Чтоб зимнюю ночь рассекло

звонком,

           как полоской зари.

Скорей!

Чтоб ревела трубка:

                          «Алло!!!»

…Говори, Москва,

говори!