108
«В пятидесятый раз я вам сказал!»
Кричит противник, в споре свирепея.
«Я пятьдесят куплетов написал»,
Вещает бард, и публика робеет:
О, как бы он их все не прочитал!
При слове «пятьдесят» любовь мертвеет…
Лишь пятьдесят червонцев, спору нет,
Поистине прекраснейший предмет!